Me levanto, después de una noche toledana (algo que le escuché decir a no sé quién), y me voy directo a la ducha. Una buena taza de café y el haber estado unos quince minutos bajo el caliente chorro de agua no sirven de mucho para sacarme de mi aturdimiento matinal. Me incrusto en el asiento del coche para aguantar otra jornada laboral en mi odiado trabajo. En el trayecto de treinta kilómetros que separan mi pequeña e hipotecada casa del lugar donde estoy tirando los mejores años de mi vida, escucho por la radio que un nuevo bombardeo en algún país en guerra ha matado a más de cien personas, entre ellas niños que se encontraban en el interior de una escuela. Apago la radio y dejo de quejarme. Entro por la puerta de la fábrica con las ganas de cualquier otro día.